Juan y Pedro

Después de 28 años de vivir y compartir juntos lo vivido, Juan y Pedro se casaron el 20 de noviembre de 2010. Como recordó Juan que dijo la presidenta Cristina Fernández de Kirchner..."Por primera vez, se votan leyes que acuerdan derechos a las personas en vez de recortárselos". Juan agradeció a Cristina y a Fabiana.
Junto a ellos estuvimos sus amigos felices de la vida

Sobre cajones vacíos....

El “cajón vacío”, y la señora Legrand

Por Mariano Szkolnik

“…para ése he mandado a pregonar por toda la ciudad que nadie le honre con sepultura ni le llore, sino que lo dejen insepulto y su cuerpo expuesto ignominiosamente a las aves y a los perros para que lo devoren”

Antígona, Sófocles, 442 a. C.

La costumbre de velar a los muertos a cajón cerrado es propia –aunque no excluyente– del pueblo judío. Siempre ha sido así. De este ritual tuve conocimiento a partir de una pérdida familiar. Un cuarto de siglo atrás, aprendí que los judíos velan a sus muertos de ese modo para respetarlos, para recordarlos tal y como deseáramos recordarlos, soslayando la imagen de un cuerpo inerme y desposeído de todo: de su color, de su vida, y de su alma. El cajón cerrado supone una postura existencial que excede al rito meramente religioso: supone el culto a la memoria. El cajón cerrado es, en este sentido, la victoria de la vida sobre la muerte. De todos modos, frente al abismo de la muerte, no hay un “mejor ritual”… cada cuál hace lo que puede.

La decisión de la presidenta fue única y maravillosa: sustrajo a los buitres el cuerpo de su esposo. El cajón cerrado nos obliga a recordar a Néstor Kirchner en vida, en su actividad, en su humor (o mal humor), con su rostro cubista y su mirada desconcertante. Claro, en el intento por superar la pérdida, siempre será más sencillo ver al fiambre y quedarse con eso, conservar esa última imagen... pero la memoria es más compleja, y excede al sentido de la vista. La memoria es un hecho político y social. El alma de los muertos, en nuestra creencia, no se eleva hacia una nube nueve o un séptimo cielo, sino que queda entre los vivos, en el recuerdo, en la memoria colectiva que la resignifica y le otorga un sentido preciso.

Cristina, al tiempo que nos entrega a un Néstor vivo, impidió que los mercaderes de la muerte publicasen en su tapa del jueves 28 de octubre la peor foto posible. Tengamos por seguro que no habrían seleccionado la imagen del Néstor vital, sino que agigantarían la impresión del cadáver aún insepulto. Con un macabro telebeam escrutarían al Néstor indefenso; Gelblung lo diseccionaría en su programa; se lo comerían en el almuerzo de Mirtha Legrand. De allí la miserable suspicacia, la legraniana teoría de que el cajón estaba vacío: Mirtha hubiera querido invitar a su mesa a Néstor Kirchner solo para masticar, paladear y deglutir su cadáver, acompañándolo con una guarnición de rúcula y arroz con azafrán, servido por una sirvienta trigueña, vestida con uniforme negro y delantal blanco, que es la expresión degradada del lugar que “la señora” le reserva a los sectores populares. Como Antígona de Sófocles, como Antígona Vélez de Leopoldo Marechal, Antígona Fernández decidió sepultar a su muerto y no dejar que las aves de rapiña y los perros de jauría desgarrasen su carne.

Mirtha, siempre igual a Mirtha, irreductiblemente Mirtha, nunca pudo ni podrá tragar a Néstor Kirchner, y aún ella, militante activa del odio y el olvido, deberá recordar a Néstor Kirchner en vida.

Señora Legrand: los únicos cajones que permanecen vacíos son los de los treinta mil desaparecidos. Por una vez en la vida, tenga decencia.

(Nueva Sión)(publicado en puedecolaborar.blogspot.com)

Szkolnik expresa claramente lo que casi siempre sentí en los velorios, comparto total y absolutamente lo que con tanta claridad escribe, y coincido en que la señora Legrand no tiene decencia.

SR. MASSERA LE LLEGÒ SU TURNO.

A la muerte de un canalla Los canallas viven mucho, pero algún día se mueren Obituario con hurras Vamos a festejarlo vengan todos los inocentes los damnificados los que gritan de noche los que sueñan de día los que sufren el cuerpo los que alojan fantasmas los que pisan descalzos los que blasfeman y arden los pobres congelados los que quieren a alguien los que nunca se olvidan vamos a festejarlo vengan todos el crápula se ha muerto se acabó el alma negra el ladrón el cochino se acabó para siempre hurra que vengan todos vamos a festejarlo a no decir la muerte siempre lo borra todo todo lo purifica cualquier día la muerte no borra nada quedan siempre las cicatrices hurra murió el cretino vamos a festejarlo a no llorar de vicio que lloren sus iguales y se traguen sus lágrimas se acabó el monstruo prócer se acabó para siempre vamos a festejarlo a no ponernos tibios a no creer que éste es un muerto cualquiera vamos a festejarlo a no volvernos flojos a no olvidar que éste es un muerto de mierda. - Mario Bendetti

Néstor Kirchner no se murió, vive en el pueblo la puta que lo parió....!!

Esto lo escribí el 29 de octubre y me tomé un tiempo en pasarlo al blog. El facebook se está comiendo mis entradas al blog, y no está bien.
Me parece mejor esto como para dar testimonio, como que lo ven menos personas, pero las que entran al blog no es porque esté escrito en un muro, sino porque me conocen y -entiendo- respetan.
Es innecesario aclarar que no soy peronista ni kirchnerista como decía Mempo Giardinelli. (A mi nadie me ofreció una embajada en Cuba, porque creo que la hubiera aceptado).
Desde el que empezó el velatorio de Néstor Kirchner en la Casa de Gobierno miraba el canal 7 automáticamanete, todo el día el televisor prendido, compartí el programa de 678 el miércoles y me emocioné, y lloré, y mandé mensajes...

Antes, la mañana de la muerte, avisada por mi hermana Paula, mandé mensajes a mi gobernadora, hablé con mi hijo Juan que lloraba desconsolado...con Ana que también me llamó.

Desde un primer momento pensé en ella, en Cristina, pensé que los gorilas, Clarín, los poderosos, la oposición la iban a despedazar ahora que Kirchner no estaba. Que había que apoyarla...

A medida que pasaban las horas el panorama cambiaba, y cambiaban mis sensaciones.

Cuando aún antes que la C.G.T. convocara a reunión, la gente empezó a llegar a la plaza de Mayo y llegaban con llanto, con papeles, con flores, con deseos, con apoyo a Cristina...cuando los jóvenes se empezaron a reproducir por miles y miles y colmaron las calles y llenaron la sala de los patriotas latinoamericanoas...cuando después de tres días de duelo los jóvenes seguían llorando pero también hablaban de militancia y de patria...entonces sentí que la democracia y el gobierno de Cristina no estaban en peligro...

Cuando ví a mis hijos Juan y María en este video, y a los otros jóvenes que iban con ellos, cuando escuché claramente los cánticos que la tele no me permitía identificar....me sentí aún más tranquila.

Es como que realmente luego de los siete años de dictadura, luego que desaparecieron mis amigos y los amigos de mis amigos y sus hermanos y sus novias y sus hijos, y los vecinos comunes en quienes los milicos veian fantasmas...luego de que se empeñaron en desaparecer casi toda una generación, en estos jóvenes que lloran y cantan y putean: han revivido.
Y es muy bueno para el futuro de una nación que los jóvenes se hagan escuchar, militen, y luchen...porque como decía Paulo Freire..."la realidad no "es" así, "está" así....y hay que cambiarla.

Escuchenló, escuchenló, escuchenló.....

Yo fuí testigo

Yo sola no, también estuvo Lili Deheza, el tío Julio y Ortega. Osvaldo nos había dicho ya en el Registro Civil que todos nosotros estábamos ahí por una razón especial. Ahí en la foto estamos Lili y yo con Javier.

Para mí fue uno de los días más felices que recuerdo de los últimos tiempos, ya cuando me dió una pista Osvaldo a través de un mensajito de celular, después que se aprobó la ley, ya en ese momento comencé a darme cuenta de la gran importancia que esto tenía.
Aparte del hecho de que eran mis amigos los que se casaban y de que me habían elegido a mí entre otros, con todo lo que ello implica...
Ya desde la tarjeta de invitación donde las palabras de la presidenta Cristina Fernández nos decían..."Por primera vez en mucho tiempo, en Argentina, se votan leyes que acuerdan derechos a las personas en vez de recortárselos".
Osvaldo recordó, luego de la ceremonia a la que asistió nuestra gobernadora -que dió su autorización para un matrimonio igualitario antes que se votara la ley a nivel nacional- la importante lucha que habían llevado adelante durante muchísimos años todos los que habían peleado porque se respeten derechos...y yo no pude menos que recordar entre otros a Carlos Jáuregui, quien fue uno de los precursores en nuestro país de "Gays por los derechos civiles", contra la discriminación, y el desamparo legal.
El 10 de octubre en el quincho del SUTEF, donde se realizó la ceremonia y la fiesta todo fue alegría, sonrisas y buenos deseos.
Yo hubiera deseado que estuviera Nelson Ávalos cantando en la fiesta y como regalo mío para Osvaldo, pero lo reclamaron las rogativas en el luegar donde vive recordando el último día de libertad de los pueblos originarios, si no hubiera estado con gusto.



Por supuesto que no faltó el vals, y luego de bailar Osvaldo y Javier, tod@s bailamos con ellos




Así brindábamos el 10/10/10 y sigamos
brindando para que haya cada vez menos
discriminación y más derechos!!!

11 de septiembre

Homenaje a Víctor Jara, a Salvador Allende y a todos aquellos que fueron exterminados por la sangrienta dictadura de Pinochet, de quien espero, que no descanse en paz

La plegaria a un labrador


Levántate y mira la montaña,
de donde viene el viento, el sol y el agua.
Tú, que manejas el curso de los ríos,
tú, que sembraste el vuelo de tu alma.

Levántate y mírate las manos.
Para crecer estréchala a tu hermano,
juntos iremos unidos en la sangre.
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.

Líbranos de aquél que nos domina en la miseria.
Tráenos tu reino de justicia e igualdad.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil.

Hágase por fin tu voluntad aquí en la tierra.
Danos tu fuerza y tu valor al combatir.
Sopla como el viento la flor de la quebrada.
Limpia como el fuego el cañón de mi fusil.

Levántate y mírate las manos.
Para crecer estréchala a tu hermano,
juntos iremos unidos en la sangre,
ahora y en la hora de nuestra muerte.
Amén. Amén. Amén.

Qué respuesta!!! (A Bergoglio)

Tal vez porque después de tanto tiempo puedo tomar distancia.

Tal vez porque después de tanto tiempo ya no siento que se subleva mi corazón y se enloquece la vena de mi garganta ante tanta desfachatez de parte tuya y de los curas que te acompañan.

Tal vez porque los años pasaron para vos y para mí y al pasar me dejaron esa desolada sensación que es extrañar.

Yo te contesto. Y le contesto a ese solapado intento de trazar los caminos que al parecer debemos caminar para salvar el alma y vivir en un País en el que reine la concordia a partir de perdonarnos o tal vez reconciliarnos.

Despojado de la humildad que debieras mostrar por tener el culo sucio de reconciliación has hablado.

Y te planteo ¿Reconciliarnos? ¿Con quién o con quiénes?

¿Con los que comulgaban de día y asesinaban de noche?

¿Con los que nos pasaban sus sucias manos por los pechos y pezones mientras con sus lenguas nos baboseaban estando atadas y sin poder defendernos? ¿Con los que se robaban los hijos de las que parían para entregarlos a familias de milicos?

¿Con los que se burlaban de nuestras madres y las llamaban locas?

¿Con los que nos estrellaban las cabezas contra las rejas de las celdas para gozar sádicamente con los lamentos y los gritos de dolor que el hierro rompiéndonos la carne producía en nuestros cuerpos?

Te has atrevido a sermonear teniendo el alma negra y el culo sucio.

Y al hacerlo lo has hecho desde la impudicia de la inmoralidad que debiera hacerte guardar un silencio recoleto.

Porque debieras responder con el silencio al silencio que producen en mi alma la muerte de tantos compañeros que no aparecen.

30.000 compañeros no volvieron, 30.000 silencios en el silencio de ese horror que fue que la Iglesia delatara y entregara a los corderos a la muerte.

¿Por qué hablas ahora y no lo hiciste entonces? Pudiste hacerlo... Otros lo hicieron.

Vestían la sotana y andaban por las villas, fueron mis compañeros.

No regresaron.. ...

Desde este extrañar que se hizo costumbre en cada día de mis días.

Desde este llorar por las noches a escondidas.

Desde este sentir que algún día volveré a abrazarme en un abrazo con tantos compañeros que se fueron.

Desde esta convicción de saber que la Iglesia fue una mierda delatora que entregaba y señalaba.

Desde este sentimiento de resistir a tanto inmoral vestido con sotana que cree que el discurso y las palabras han de acallar los gritos que duermen en mi alma.

YO TE CONTESTO BERGOGLIO.

Y lo hago convencida que hay otros como yo que sienten lo que siento.

Teniendo el culo sucio, teniendo el alma negra y habiendo pactado con el diablo no podés venir a hablar cuando callaste.

Silencio recoleto, mea culpa y muchas oraciones que tal vez perdonen tus pecados

Porque yo que soy sobreviviente, no te perdono. Tampoco olvido.

Y menos aún me reconcilio.



Profesora María Cristina Saborido

Ex-detenida- desaparecida

Pozo de Banfield/Quilmes.



Algún día empezarán a respetarnos.



HASTA NUNCA MÁS BERGOGLIO O ... HASTA QUE VUELVAS A ABRIR LA BOCA

Hoy 26 de julio, hace 58 años.....

"Eva"

Calle Florida, túnel de flores podridas.

Y el pobrerío se quedó sin madre
llorando entre faroles sin crespones.

Llorando en cueros, para siempre, solos.

Sombríos machos de corbata negra
sufrían rencorosos por decreto
y el órgano por Radio del Estado
hizo durar a Dios un mes o dos.

Buenos Aires de niebla y de silencio.

El Barrio Norte tras las celosías
encargaba a París rayos de sol.

La cola interminable para verla
y los que maldecían por si acaso
no vayan esos cabecitas negras
a bienaventurar a una cualquiera.

Flores podridas para Cleopatra.

Y los grasitas con el corazón rajado,
rajado en serio. Huérfanos. Silencio.

Calles de invierno donde nadie pregona
El Líder, Democracia, La Razón.

Y Antonio Tormo calla "amémonos".

Un vendaval de luto obligatorio.

Escarapelas con coágulos negros.

El siglo nunca vio muerte más muerte.

Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
visones ofrendados por el pueblo,
sandalias de oro, sedas virreinales,
vacías, arrumbadas en la noche.

Y el odio entre paréntesis, rumiando
venganza en sótanos y con picana.

Y el amor y el dolor que eran de veras
gimiendo en el cordón de la vereda.

Lágrimas enjuagadas con harapos,
Madrecita de los Desamparados.

Silencio, que hasta el tango se murió.

Orden de arriba y lágrimas de abajo.

En plena juventud. No somos nada.

No somos nada más que un gran castigo.

Se pintó la República de negro

No descanses en paz, alza los brazos,
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.

No sé quién fuiste, pero te jugaste.

Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.

Bruta como un diamante en un chiquero
¿Quién va a tirarte la última piedra?

Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.

Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.

Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.

Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.

Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.

Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.

Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada

María Elena Walsh

Carta al Diego

QUERIDO DIEGO, "PELUSA", "PIBE DE ORO", "DIEZ", "DIOS", "GORDO":
Quiero hacer memoria, para que no se te olvide a vos, ni a ninguno de los argentinos.
Eras un pibe de la villa miseria de Fiorito. Uno de esos asentamientos informales, insalubres y laberínticos, de viviendas precarias en las que se hacinan los desplazados. Síntoma brutal de la marginación y la pobreza, del que los políticos prefieren no hablar porque es poner en duda toda la estructura legal del sistema.
Jugabas porque el fútbol es la expansión de los humildes, un acto atemporal que los saca de las desdichas cotidianas. La vida te había negado casi todo, y vos, como miles de chicos argentinos, con tus zapatos rotos, te desquitabas a patadas.
En 1973 alguien te dijo:
- Che pibe, vamos a armar un equipo para jugar en el "Torneo Evita", ¿Entrás?
Con tus piernas flacas y tu rostro de "negrito", te convertiste en la pesadilla del torneo, nadie quería enfrentarte. "Los Cebollitas", (así se llamaban), se llevaron la copa y al año siguiente ganaron el Campeonato de la 8ª División. El conjunto se mantuvo invicto 136 partidos y gracias a que "Los Cebollitas" se convirtieron en una sensación, conociste Perú y Uruguay, donde los invitaron a jugar. No tenías 12 años y ya eras campeón. A alguien se le ocurrió hacerte debutar en las inferiores del Club Argentino Juniors. Resultó fácil, fue el primer acto ilícito de tu vida: te cambiaron el nombre y mintieron la edad, agregándote dos años para que te aceptaran. Algo completamente inútil porque tu brillo era tal que cuando te vieron jugar, todos preguntaban: ¿Quién ese pibe? ¿De dónde salió ese prodigio? Entonces decidieron que era mejor ponerte en el entretiempo de los partidos de la Primera División para que entretuvieras a la hinchada haciendo malabares con la pelota. Naciste mago. Siempre la pelota ha hecho todo lo que querés, ¿O será al revés?
Llegaste a la villa eufórico:
- ¡Mamá, me pagaron!
Doña Tota te dio un beso y tu padre Diego te regaló una sonrisa y una palmada afectuosa. Hasta hay un viejo comercial de Coca Cola, donde se ve a aquel muchachito haciendo maravillas.
La primera vez que figuraste en los diarios, (esos que cada vez que pueden, intentan destruirte por tus ideas), tenías diez años. El Clarín decía: "Había un pibe con porte y clase de 'crack'... ". Este periodista no sabía que aún faltaban por llenar muchas páginas hablando del "Pibe de Fiorito". Porque en dos años ascendiste ocho divisiones en Argentinos Juniors, de novena a primera, y comenzaste a dibujar tu historia con goles: en 1978, aunque te consagraste como el goleador del Metropolitano, el flaco Menotti te dejó fuera de la Selección que ganó el campeonato porque eras muy niño, pero al año siguiente nos trajiste la Copa del Mundial Juvenil.
Por ese tiempo, aunque River te quería contratar y te ofreció lo mismo que ganaba Ubaldo Fillol, el jugador mejor pagado de entonces, decidiste jugar para Boca, que estaba en serios problemas económicos y no podía comprar tu pase. Nos hiciste campeones, pero duraste poco. Europa siempre ha pagado mejor y te fuiste al Sevilla y después al Nápoles.
El Mundial de México 86, siempre será recordado como "el Mundial de Maradona" y podría escribir muchas páginas con las emociones que nos hiciste vivir, porque cada vez que mandaste la pelota al fondo de la red, no era un gol de Maradona, era un tanto de desquite de todos los humildes de tu pueblo.
La FIFA, aún a regañadientes, (los oligarcas del fútbol no te quieren Diego) tuvo que elegirte como al mejor jugador del siglo XX. Para nosotros significas mucho más. Siempre recordaré cuando como consecuencia de haber caído en los abismos de la droga, te tuvieron que internar de urgencia y una multitud angustiada hizo intransitable cuadras enteras en torno al hospital. Alguien puso un gran cartel: "El cielo tiene que esperar", otro decía: "Siempre vivirás, Dios no quiere competencia.", otro: "Jesús resucitó una vez. Vos, miles.", y quizá el más significativo rezaba: "Diego, no aflojés que vas a salir. No podés perder. No te olvides que Maradona juega para vos."
Saliste de la droga como también te levantaste de cada golpe que te dieron en la cancha, pero los medios internacionales siempre magnificaron tu adicción a las drogas y cada error que cometías, porque lo que no te perdonan es que a pesar del dinero, la fama y la gloria, nunca olvidaste al pibe de la villa de Fiorito y que cada uno de tus mensajes políticos mueva la conciencia de los pobres y explotados del mundo.
El m ercado puede aceptar que seas un genio del fútbol, pero no que te hayas convertido en la compensación para una sociedad frustrada por varias dictaduras militares y desgastada por el accionar de políticos corruptos.
Se acepta, ¿qué otro remedio les queda?, que seas un campeón, más no que reflejes los sentimientos de los despojados que necesitan creer que Dios no está tan lejos.
Eso no te lo van a perdonar nunca Diego.
La FIFA no te puede perdonar que promuevas la sindicalización de los jugadores, a los que llamas "los obreros del fútbol", porque eso echaría por tierra un negocio que mueve millones de dólares cada cuatro años.
Si Maradona dona una escuela, o promueve una colecta para los niños pobres con parálisis, no saldrá en la primera plana de ningún periódico del mundo, porque lo imperdonable no son estos actos en sí, sino que lo hagas siempre diciendo que sólo estás devolviendo algo de lo que los poderosos roban a la gente.
Demagogo, populista, oportunista, drogadicto, son los calificativos aconsejados por los señores de la SIP para poner junto a tu nombre. Como también aconsejan destacar siempre las declaraciones del señor Pelé, porque ese si es "bueno". Se coloca debajo de un cartel de alguna firma de productos deportivos, que por supuesto le paga, para reivindicar siempre al sistema y defender sus intereses. De eso vive.
No te van a perdonar tus visitas a Chávez, o que tengas al Ché tatuado en tu hombro.
La única vez que te tuve cerca fue cuando en noviembre de 2005, con motivo de la Cumbre de Presidentes de Mar del Plata, nos invitaste a ir a repudiar la presencia de Bush en la Argentina.
Los grandes diarios del mundo, no publicaron en estos días la foto de la Selección Argentina despidiéndose rumbo a Sudáfrica con una gran pancarta que decía: "Apoyamos a las abuelas de Plaza de Mayo para el Premio Nobel de la Paz". Ni tampoco la noticia de que recibiste en Pretoria a Estela Carlotto con un gran abrazo.
Eso no se perdona Diego.
El fútbol, vos lo sabés mejor que nadie, es un juego impredecible y como bien declaraste: "No hay favoritos. Cualquiera te puede clavar la pelota en el ángulo y todo lo que hiciste... Chau". Todo es posible, pero por todo esto y mucho más quiero decirte que si eso sucede, no te hagas ningún problema, porque con nosotros ya cumpliste.
Gracias por ser Maradona.
Gracias por ser nuestra alegría y nuestra esperanza.
Gracias por no olvidar al pibe de Fiorito.
Gracias por representarnos siempre a todos con dignidad.
Gracias campeón.

Dinko por Pablo Arias o bien Armand Lein Picabia

Dinko hombre grande y barbudo

Gente enorme y cariñoso

Magallánia te llora…

Vino tinto sin agua

Elemento puro e impuro

Sin pudor la palabra, construyó mil noches

Del helado firmamento austral…

Se cayeron las lenguas, se calló tu semblante

Vozarrón en croata, en inglés y en chileno..

Mis suspiros de joven te debo, al alzarme cual guagua al cielo

Sin carraspera en las cuerdas,

ni atorado;

te despido

Te digo hasta siempre, te dedicamos el último viento de Punta Arenas,

Te dedico un sollozo

Y en tu honor en un vaso ahogo mi pena.

Tío Willy-Río Grande

Vuelta a Río Grande, vuelta a Tío Willy, el tango en la ciudad donde vivo, con amigos, con compañero Marcos...con los espacios conocidos y seguros...
29 de abril de 2010, y un nuevo cumpleaños de Julio Gómez Carrillo...muy lejos de acá...

Buenos Aires, abril 2010

El 8 de abril fuimos con Araceli a La viruta. Tocaban los Tubatango, y ella tenía razón: si no conocía La viruta tenía que ir, para que en el futuro ante cualquier comentario supiera de qué se hablaba. Ella me contó que no era una milonga tradicional, que esto y lo otro.
Y a mi me encantó, me encantó la orquesta y bailar al ritmo de esta y con estos personajes que te sacaban a bailar sin cabeceo ni nada que yo no pudiera ver...sino simplemente acercándose a la mesa y pidiéndolo...medio como hacemos nosotros en Río Grande...
Me resultó fascinante bailar "El bombón asesino" en ritmo de tango....
Me gustó todo!!
Y hoy...volví a "El arranque" de matiné con Claudio Ziaurriz, igual que el año pasado con Johanna....y fue muy lindo también...re lindo todo.
Lindo y poco el tango para haber estado tantos días en la Reina...pero bueno todo lo otro que fueron días y tardes y comidas compartidas con madre e hijos...paseos con nieto Ernesto...ida a Miramar sin verano y compartir con mis hermanas sus días de todos los días....maravilloso!!
Quisiera más, siempre más, pero la dosis es buena, dá para seguir un largo trecho de nuestro invierno helado y soportar cualquier cachetada que pueda esperarme en aquellas latitudes....

Rubén Baliño

Finalmente se fue ayer.
Ayer 27 de febrero de 2010.
A las seis de la mañana.
Se cansó de pelear esa batalla...o su cuerpo se cansó...o fue demasiado para sólo un cuerpo.
Esperábamos el milagro. Yo lo esperaba.
Durante 35 días lo esperamos
Que en el Hospital Zatti hubiera otro milagro como el del enfermero de los pobres...como el de Zatti.
Nos inspiró un poco a todos la esperanza por la historia de ese beato que hasta ahora no conocíamos...
Pero la granulomatosis de Wegener fue más poderosa que todos nuestros deseos.
Te vamos a extrañar mucho compañero...en los actos del 24 de marzo, en las peñas, en la Casa de la Cultura, en la feria del libro, en los cumpleaños, en los trekkings que nos faltaban, en la vida...
Seguiremos junto a Claudia, a Lucía, a Mariana, a todos tus familiares....
Seguiremos caminando los días también con tus amigos que preguntaron a diario por vos, todos estos días: Walter, Leda, Julio, Mingo...
Y junto a los que no preguntaron, pero a su modo rezaron...por las suyas se enteraron...pidieron...reclamaron...quizás ahora se enojaron....
Reivindicaremos tu recuerdo Rubén Baliño! Compañero.